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O Conto da Memória Negra do Chão

{do livro A Agulha de Osso — Tecelagem das Virgens Negras; Edições Corpo-Lugar}

Contam os velhos que a Península nunca falou uma só língua. Falou muitas ao mesmo tempo, como rio de muitas ribeiras. E nessas falas todas, ditas em montes, vales, serras e fronteiras, apareciam mulheres escuras, achadas em penhas, fontes e raízes.

Chamaram-lhes Virgens, mas eram mais antigas do que o nome. A sua cor vinha da terra revolvida, do barro fértil, do húmus que dá sustento sem pedir licença.

Diziam que eram impuras, mas o povo sabia: era ali que morava a justiça funda. Enquanto os senhores pediam obediência branca, elas davam abrigo ao que não cabia, às línguas misturadas, corpos mestiços e memórias em trânsito.

Assim ficaram, atravessadas pelo tempo. Tentaram clareá-las, explicá-las com fumo e esquecimento, mas continuaram negras no sentir e no chamar. Quando vieram leis de sangue limpo e nomes infectos, elas guardaram o que não podia ser dito. Debaixo do manto, esconderam deuses, rezas, cantos e ritos antigos.

As avós dizem que por isso pesam tanto, carregam a terra inteira por dentro. Não são só santas, mas corpos-constelação de memórias. E enquanto houver quem as chame pelo nome escuro, a Península há de lembrar que nunca foi pura, nunca foi uma só e que da mistura nasce o que resiste.