TEMPO DE LEITURA – 5 MINUTOS

A Floresta que se Lembrava de Amanhã

No tempo em que as florestas tinham memória e o homem ainda era uma criança desobediente, havia, no coração da península, uma mata velha e funda chamada Mata do Coração Velho. Não tinha muros nem igrejas, mas as árvores eram colunas e os ramos faziam abóbadas de sombra e luz. Os velhos diziam que era ali que o tempo morava, não nos relógios, mas nas raízes.

As árvores mais antigas, os carvalhos-dos-mil-anos, as azinheiras-das-três-vozes, os freixos-que-choram, governavam o tempo fundo, onde sete gerações viviam no mesmo respirar. Sabiam o que havia de vir e o que já tinha ido, porque ouviam o mundo por dentro.

Certa vez, os homens das vilas quiseram construir uma Catedral de Pedra Branca no lugar onde a Mata do Coração Velho se deitava com o nevoeiro. Disseram que queriam erguer algo que durasse mil anos.

E a floresta, ouvindo isto, soltou um riso grosso e fundo como trovão abafado.

Os carvalhos-dos-mil-anos falaram primeiro, rangendo a casca: “Mil anos? Eu tenho três mil e nunca me ergui para cima. O segredo não é subir, é ficar.” As azinheiras-das-três-vozes murmuraram: “Eles querem a eternidade feita de pedra. Nós temos o tempo feito de seiva.” A Coruja-das-Luas-Novas, que via em todos os escuros, acrescentou: “O homem quer construir o céu, mas esquece-se que o chão já o contém.”

E assim decidiram as criaturas da mata que ensinariam aos homens o Pensar de Raiz, o pensamento do tempo espesso, que não ergue paredes, mas planta florestas.

Reuniram-se no Clareiro do Coração Velho, com ervas e feitiços antigos. A Raposa do Vale da Urze trouxe óleo de alecrim e pó de pedra; a Lontra do Tejo trouxe água doce e espuma de luar; o Corvo de Penamacor trouxe pena de ferro e cinza de relâmpago; e o Javali de Xisto trouxe barro e sangue de bolota. Misturaram tudo num caldeirão cavado na terra e entoaram o feitiço do tempo profundo:

“Nem torre, nem trono, só chão e respiração. Que a pedra talhada aprenda com a árvore, que o homem se curve ao chão.”

No dia seguinte, quando os pedreiros chegaram com os martelos e os planos, as pedras estavam cobertas de musgo e dormiam, pesadas como montanha. Nenhuma mão as ergueu. Os homens foram embora e a floresta ficou, crescendo devagar, em ciclos de vento e pólen.

Passaram séculos. As árvores contaram histórias às raízes, as raízes ensinaram os rios, e os rios falaram às nuvens, para que lembrassem os homens de olhar para baixo quando procurassem o sagrado.

E ainda hoje, quem encosta o ouvido ao tronco de um sobreiro, ouve uma voz antiga, baixa e lenta como o respirar do tempo:

“A catedral não é pedra, é seiva. O templo não é alto, é fundo. E o futuro planta-se, não se constrói.”

A velha que conta o conto apaga o lume. O cheiro a caruma queimada enche o ar. E lá fora, a floresta murmura, viva, paciente, lembrando-se de amanhã.