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A Lenda da Gruta dos Frutos Proibidos

{A terra guarda o que o orgulho esquece}

Pois então, encosta-te bem ao lume e escuta devagarinho, que isto não se lê ouve-se. Dizem os velhos que o vento contou esta história nas dobras da noite, quando as brasas ainda falavam com a cinza.

Lá no dorso da Velha Montanha, monte tão antigo que já esqueceu o seu nome, há uma garganta funda, a Gruta dos Frutos Proibidos. Quem lá entra, volta mudado… se é que volta. A terra ali fala grosso e não gosta de peito cheio.

Um dia, uma mulher, A de Coração de Urso, tecedeira de fios e teimosias decidiu descer. Levava no bornal uma garrafinha de água benta, um punhado de sal grosso e uma pergunta que lhe pesava mais que o corpo. À porta da gruta acendeu três velas e murmurou, como mandam os antigos:

“Terra, come-me o orgulho.
Vento, leva-me o medo.
Fogo, ensina-me a escutar.”

E entrou.

Não era pedra o que pisava, era ventre. A luz era húmida, e o ar cheirava a segredo e a húmus vivo. Quem quer atalhar, tropeça e ela bem cedo percebeu que ali não havia caminho direito.

Na escuridão, moravam três frutos vivos, cada um guardando um pedaço de sabedoria que não cabe em livro. Primeiro, encontrou a romã, vermelha e fechada, como coração guardado. Ao estender-lhe a mão, ela abriu-se sozinha, e cada bago murmurou:

“Para renascer, é preciso apodrecer.”

Ela provou um e o sumo colou-se-lhe nos dedos como sangue novo. Sentiu o tempo descer-lhe pela espinha até ao chão. Lembrou-se que até os deuses morrem, só para a terra não esquecer o sabor do divino. E disse baixinho:

“Não há folha que caia sem que a terra saiba.”

Mais adiante, pendia o figo virado do avesso, flor por dentro e segredo por fora. O figo sussurrou-lhe:

“Não temas o tombo, filha. A terra sabe o que fazer com quem cai.”

Ela ajoelhou-se, meteu um pouco de terra à boca, mezinha antiga para curar o excesso de querer mandar, e sentiu o corpo amolecer como barro antes do molde. O povo diz: quem não se dobra, quebra. E foi assim que ela começou a aprender a curvar-se como videira ao vento.

No fundo da gruta dormia o terceiro fruto: uma maçã cor-de-fogo. Cortou-a com a navalha de fiar e viu brilhar no miolo uma estrela de cinco pontas. A maçã perguntou-lhe, sem voz:

“Queres vencer ou queres pertencer?”

E ela percebeu, o caminho não é subir, é descer devagarinho, como folha que volta ao húmus.

Voltou. Apagou as velas. Fez um chá de urtiga e rosa brava, para ensinar o coração a baixar a crista, e bebeu-o quente, em silêncio. O ar cheirava a fungo e promessa. Quando adormeceu, o chão cobriu-a de musgo.

Dizem que nunca mais voltou. Ou talvez tenha voltado disfarçada de pedra, de raiz ou de lembrança.

Na montanha, quem encosta o ouvido ao chão ainda escuta o seu sussurro:

“O caminho escondido não se anda … apodrece-se.”

E nas aldeias baixas, o povo ainda reza assim, baixinho, quando quer descer à própria sombra:

“Romã para lembrar,
Figo para cair,
Maçã para calar.
E quem regressar, que volte em raiz, não em glória.”

E é o que se sabe, meus senhores e minhas senhoras.
O resto… ficou lá em baixo, onde a terra guarda o que o orgulho esquece.

{imagem: A Pomegranate, Siena (1885) by George Henry Hall Original public domain image from National Gallery of Art}

Este conto faz parte da (Des)Formação Eco-Mitologia – Edição Especial – 12 Movimentos da Metamorfose

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